他摸不清这是什麽感觉，甚至也无法搞懂意识到感觉这回事。 坐在软陷的牛皮沙发上，他直盯着菸灰缸。 那菸灰缸没有来历不明的问题，却也没有特别来历； 一个普通的菸灰缸，一个塑胶制作的黑色盘状物体。 在这圆柱堡垒的城垛有着两口凹陷，他毫无动静的直视，对着缺口发獃。 灰白、焦黑的菸烬，无规则的四散在城堡内里。 它们不用担心会有一匹木马闯入； 木马「啪哒」一声，一群蓄满胡髭、全身汗臭、草鞋沙沙踏地的士兵涌入。 这个进不来也出不去的世界，仅静待空中下起粉末， 下起长寿、BOSS、Mild Seven、Marbo、Caster的生命灰烬。 他老惦念着一道公式：「先清楚自己要什麽，再去行事。」 毕竟，盲目的活动不加思考，是机器，也是大部分的人。 他拥抱布莱尔的口号，他不是机器，不是人，他要走自己的「第三条路」。 这路，荆棘遍地，双脚早已没有容纳新伤痕的空间。 像根本不存在似的，肉体的烙印不含一丝痛楚。 忆及，沙滩上的浪花。这浪花又和感觉有什麽连系？ 那浪哗啦哗啦不歇息袭来，虽套上「花」的称号，终究不过是海水。 拿着印有各色图案的马克杯，倒入自来水，洒入几粒盐、几只幼虾稚鱼。 啜上一口，就是海水的滋味。 那里，没有浪花。 依旧躺在牛皮沙发上的「第三条路先生」， 在黑压压的耳朵里听着浪花，听着浪花的笑，听着浪花的泪。 如果一个女人最光辉美妙的时刻，是穿上婚纱，绽放幸福笑容的那刹那。 会不会有浪花的伴随？浪花的末路又在何方？ 他提起杯子，将水倒进菸灰缸。 一管管香菸屍体浮沉在水上，接着从城垛凹陷处溢流。 「它们自由了。」 低沉笑声渗透在空间里， 在墙上旭日东昇的画、在黯淡的照明、在他的嘴、他的肺。 找不着声音的源头，电视萤幕漆黑一片，更没有半个人，只有他。 他否认是笑声的肇始，也不愿耗费力气探究。 他摸不清那阵笑，甚至也无法搞懂意识到笑那回事。 没时间搭理，只等着浪花到来，将他溢满。 -- --

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