Dear 　　你叼走了我吐出的破碎呢喃，尽管心里不是那麽乐意，也许默默抱怨着 唉呀又老调重谈怎麽就不能换点新鲜事。 　　尽管如此，我仍感谢你的耳蜗接受了我的絮念。 　　该怎麽说呢，一直迷信着文字最能展现一个人的广度与深度。虽说不愿 意让无聊的碎语打坏你的心情，但这东西就跟我对爱情的态度一般，在无能 为力的范围。 　　两千年前的老人家所谓文胜质、质胜文的毛病，在我身上是不存在的。 书写，不过就是把我的心化为刃，一点一划刻上。 　　到後来，只是想不断的说，告诉认识不认识的某些人某些事：我在这里 ，在寂寞，在伤痛，在孤单。所以没有什麽，又硬要挖出些许残渣。 　　在最一开始的曾经，其实不是那麽这样的。 　　只是因为悲伤就要满溢，心里流动的情若是不藉着笔尖掏出，就要淹进 呼吸道，将我溺毙。 　　之後，很久以後的之後。 　　爱过一次，就发现自己濒临空无。就像用过的烟花，无法期待再次的灿烂 　　不能说是失望，精细一点形容，应是「无能为力」吧！ 　　一开始以爱，以伤，以痛喂养出来的孩子，就要早谢凋零在日渐稀少的养 分里了。 太清楚自己的缺陷，只能一个人唱歌，一个人逛街。在冷感的情绪中，忙碌 的行程衔着悠闲的曲。 　　是目前眼中所能看到最美的风景了。 --

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