收了一整年的明道文艺，这一年里生活几经波折，学测、住校、推甄、在错的时 间说了不该说的话等等。这些薄薄的杂志因为得了奖的缘分，他们依序寄到我家里来，有 的拆了封，有的在我周末返家时静静在桌上等着，实在懒得动它，况且也找不到动机，就 直接丢入柜子里了。不看。去年得奖完到现在其实什麽诗都不大看。 今天大概是寄来的最後一本吧。妈把它放在楼梯间，也没有帮我拆封，大概是知 道她儿子的脾气很怪，讨厌得了奖就在亲戚间成为话题。当外婆一声吆喝：「也要写一点 我们看得懂的东西哇！」儿子便不知该如何是好了。写这些字到底有什麽用？造做又苍白 ，醉生梦死。甚至索性不随意读诗了。毕竟往往开头就令自己作呕，为什麽以前可以忍下 心读，为什麽他们可以写的这麽理直气壮，而不感到羞赧，甚至是抱歉，抱歉自己用了这 麽虚晃一招的文字，抱歉他们明明就过着舒适的生活。 每当疾走在城市里，或风吹过山谷、树林摇动云气缱绻而我独自站在它们中心的 时候，有这麽一瞬间会突然想起「生命不会遗忘任何人」这句箴言，大概是里尔克说的吧 。并且有这麽一瞬间，会使我再次相信人是柔软的、而诗是永远的救赎这类遥远的信念。 今天不知怎麽地，我自动把明道文艺的信封撕开了──大概是因为比往常厚上许 多吧──果然是得奖作品集。一年了，大概是他们寄给我的最後一本吧，傻气如我，依旧 想在记录里找找看有没有评审拿前一届相较的评语──当然，这是留给他们的空间。可喜 的是，这里拥有相当美好的诗句，而我确信那位作者是愿意相信我所迟疑的世界的。仅抄 写在结尾： 「我确实是菸，只是有一些话／恒久，恒久无法点火」 --

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